III – Lobos

 Leandro Ramires Rodrigues

O riso risca seu rosto em fase de meia lua

A lua não revela à alma ao Viajante que continua...

Dentro de ti há um sangue ausente e um veneno crescente

Dentro de mim há um espelho que me viaja a lugar nenhum,

Minúsculo grão
E os dentes que deforma a boca e se alimenta d’alma...

Da janela meus olhos alcançam o Viajante em fantasia de soldado

A terra lhe dorme o sono de rios contidos em soltos copos

                                       

Um cão sem dentes é a boca do homem em manta de universo

Ainda não sei a resposta que o Viajante dará a vida,

A vida me faz uma resposta em fantasia de terno e gravata

A vida para alguns é uma voz e para tantos um ouvido

Fecho a janela e percebo que nem a casa havia

O espaço aberto é minha cama ou outro momento da cabeça

O cão sou eu que estendo a mão para o Viajante,

Antes que a noite floresça em sol e o horizonte cresça

II – À noite.

                                        Chego ao morro com o peso do corpo e morro,

                                        Do outro lado o espaço se rasca ao som do samba

                                        Essa festa é a roupa que lhe empresta a morte

                                        Viro fantasma e atravesso a parede

                                        O Viajante está no meio de proibidas fumaças vivas

                                        Na sala, os pais contam a Miséria e espera o Viajante

                                        Viagem de todo dia na cidade alma, concreto de ilusão

                                        Volto para meu quarto: - onde eles estão?

                                

                                        O convite me apertou a mão além da parede

                                        Alegria da noite molda a figura de tristeza na manhã

                                        E o grito me rompendo a mente como sol apaga o abismo

                                        O Viajante reduzido de amores é resíduo de família

                                        Antes o eu nele existia como um sorriso sem verniz

                                        E o tempo dos pais está lhe rascando o bolso carne,

                                        Rosto de uma arquitetura sem memória destrói o Viajante

                                        No trabalho, o bom dia lhe revela o afago da desgraça

Leandro Ramires Rodrigues

Percepção

Leandro Ramires Rodrigues 

                   Para Wall.

Teus olhos de árvore em fogo transluzem,

o amargo frio que respira o eco de minh’alma

Assim és sol e talvez uma neblina que se vai a estio,

e envolve em manta os mornos olhos de teu amigo

E faz da tua geografia um rosto inclinado a luz do sagrado

Enigma que vejo ao vento dançando em teus cabelos sem agrados

Como uma estrela rela ao mar a deserta luz que lhe sobrou na manhã calma

Assim és no mundo, flor de lótus, cujos olhos respiram uma yelda oculta no infinito...


imagem: http://renaclo.blogspot.com/2010/06/blog-post.html

Abstrato

Leandro Ramires Rodrigues 

Um retrato em retalhos de imagem em bordas de mares d’agonia

quando translúcidas águas reluzem o lume da vida no meio

eu nomeio tantas vozes no silêncio dos olhos da madrugada

e o riso se torna em máscara mas cara do mundo são plumas

contornam um rosto em tantos traços o mesmo carnaval, o ritmo

explosão que se mistura no desenho do concreto à imagem da margem

Pulsam palavras, oceanos repelem mares, como ondas de vapor

O tom, som, cores e flores não fazem o desenho – são!

arquitetura lingüística que risca a gilvaz de tantas almas

porta aberta ao nada que sai do nada como entra aos olhos a chuva

transborda em cachoeiras de avenidas a memória do espelho

geometria de cidades, corpos ocos no vazio espaço do papel

e a esperança consome a luz, raspa o verniz e fica o desespero

Sem máscara o abstrato é o ritmo da vida em fulgor de mil sóis

Os Portais

Dali

Adriana Bechelli

adormece meu corpo

sobre o cais

harmoniosa(mente)

criaturas pairam

em direção o nu estático

alimentam e domam

a desmedida inocência

no entardecer

o tempo é o templo

de um olhar

mira

nasce o rito

romã

entre vê 

um elefante

Kronos

Adriana Bechelli

o relógio marca seis horas

diante da minha inquietação corre o tempo

não queira saber o que se passa

a frente de um minuto

todos os relógios marcam seis horas

o tempo de cada um

é des(semelhante)

do mesmo modo o se ajustar

até o tempo precisa do outro pra direcionar

assim fazemos jus das amarras do relógio

em outros cíclicos são como efêmeras

são seis horas e um minuto....

SEM TÍTULO

Enquadro o meu corpo na Pessoa, queira eu descobrir o mistério de Fernando.

Deleito nos instantes de uma mesa e sob os pés toco na ponta do chapéu que me olha entre tantos que transitam entre Orfh (eu).

Enquanto aqueço e saboreio a xícara branca, envolto a pessoa a mesa e degusto a vida, as cores e os sabores...

O que é pra ver fica no espreito da gaveta e no interior existe o perigo que ainda não me arrisquei.

Adriana Bechelli

GAIA

Gaia

Enquanto os bezerros mamam

Nas tetas cheias de leite

Fecham os olhos, demoradamente

Como lembranças internas, de cores vivas.

Próximo a ele, surge

Um casal. Que repentinamente

Fazem declarações de amor... Calorosamente

Um guri cantarola na estrada

Versos do verde da mata

Uma Seda leve, parte dela,

Um quarto de Gaia, único!

Ah! Acolhe-me em teu peito o sepulcro,

Minha Gaia, de paixão e do acaso,

Ah meu adorado e maravilhoso Brasil!

Léa Gomes da Cruz Soares

Natural de Santo André

Formação

Assistente Social - Formada pela FAPSS - Faculdade Paulista de Serviço Social de São Caetano do Sul - 1996.

Especialista em Serviço Social Hospitalar - HSPE _ IAMSP - FUNDAP - 2000

Especialista em Serviço Social Direitos e Competência - Formada pela UNB - 2010.

Encarregada do Centro de Referência a Mulher em Situação de Violência "Vem Maria" da Prefeitura de Santo André, desde 2005.

Formada em Letras pelo IESA - 2010 - Apaixonada por Literatura.

Texto em Prosa, publicado na Revista Tantas Letras de 2009 - "Como Escrever".

NÃO VOU MAIS ME EMBORA

Não sou mais amigo do Rei

Se aqui te encontro

Bem imaginas o que farei

Te mato e sabes muito bem

Não vou mais embora

Pra nem posso dizer o nome

Pois este  nome  me da sede da cabeça

De um homem

Pois lá o que me ofereceste

Se procurar por 100 anos

Jamais encontrarei

Pois tua cobiça lhe corrompeste

Não vou mais embora

Ah!!! Reinaldo meu Rei

Se aqui te encontro

Te considero um homem morto

Levaste o meu maior bem

Deitaste com a mulher que escolhi

Na cama que imaginei

A quem tanto amei

Foi lá...e não me esquecerei,

Na esquina com a rua do armazém.

Regiane Coutinho



Fósforo Angustiante

Willian Medeiros

Na chama crepitante,

de um fósforo angustiante,

Tal a chama angustiada

dos anjos escaldantes.

Veio-me o sabor do enxofre,

o amargo do café.

EU, ser de pouca fé,

dominado por versos podres.

Na fumaça, crônica, o toco preto.

A brasa do cigarro,

na garganta o maldito pigarro...

Nas folhas, pulmões amarelos,

versos malditos, belos, porém, negros...

Presos num soneto, morada, e alvéolo.

Possui graduação em Letras - Literatura, Especialização em Praticas e Vertentes - Literatura Africana e Infantil e Mestrado em andamento no curso de Ciências da Religião na Pontifícia Universidade Católica de São Paulo, PUC/SP, Brasil.

Título de tese: Restauremos a Poesia em Cristo: a poesia religiosa de Jorge de Lima, Ano de Obtenção: 2012.

É professor, palestrante, coordenador editorial e escritor, autor de vários livros de ficção e artigos em revistas.

Atualmente é professor convidado em Universidades e colégios onde ministra aulas sobre Literatura, Escrita Criativa, o Conto Contemporâneo e a Poesia. Oficinas em diferentes abordagens que vão desde a criação de peças e construção de fantoches a Poesia e a Poesia Modernista de Jorge de Lima.

Coordena o curso Leituras Literárias: Reflexões e Escrita na Casa da Palavra.

A SONATA EXTRAVIADA

fiorentinos musician angel

por Denise Perini

Estou no começo do meu desespero

e só vejo dois caminhos:

ou viro doida ou santa.

Adélia Prado

A noite não tem lua,

e até as estrelas se fecharam atrás

das nuvens espessas.

Nem Damas da Noite e

tão pouco os pobres gerânios.

Não há flautas docemente melodiosas.

A única música que ouço

vem dos acordes entristecidos do meu coração.

Soltos no tempo ficaram

a juventude, a ternura e a graça de viver.

Comigo só vieram a dor, a tristeza e bem lá no fundo...

um resquício da emoção perdida

quando me lembro dos olhos dele...

Ah, Adélia! Perdoe-me!

Não fui doida e tão pouco santa.

Oscilei entre o medo e a sensatez.

Encarcerada pelas convenções hipócritas,

não abri a janela.

E hoje, prisioneira de mim mesma,

me pergunto:

Faltou loucura ou sobrou santidade?

CANÇÃO DA VIDA

Por Margarida Maria Tavares da Silva

Em cismar, sozinho, à noite,

Mais prazer eu encontro lá;

Minha terra tem palmeiras,

Onde canta o Sabiá

Gonçalves Dias

Minha vida tem momentos,

De alegria e prazer;

Como as aves que cantam,

Em todo amanhecer.

Nossos dias tem mais brilho,

Nossas casas tem mais flores,

Nossas noites tem mais luzes,

Nossa vida mais amores.

Ás vezes, sozinha, à noite,

Mais prazer encontro no lar;

Minha vida tem momentos,

Pois tem harmonia lá.

Minha casa tem alegrias,

Que sempre vivo a encontrar;

As vezes, sozinho a noite;

Mais prazer encontro lá.

Permito Deus que eu não morra,

Sem que eu volte para o lar;

Sem que desfrute a família,

Que encontro por lá;

Que eu tenha muito momentos,

De alegria e cantar.

Sobre a poeta

Margarida é mãe de 2 filhos, estudo na Unianhanguera no curso de Pedagogia.

Metamorfoses (em oito partes)

Fragmento

                                   

                                I – O quarto.

A manhã me arranha o rosto com som molhado

                                   Encostado na parede como rede estou em luz,

                                   Ofusca o grito do Viajante do quarto ao lado

                                   A noite se foi em siluetas de samba e abraços de mulher

                                   Do meu lado, a existência é um dia nublado,

                                   Mas o Viajante jantou o pó de sua jornada...

                                   Agora o desespero produz da manta um casulo,

                                   Libera a carne e a roupa de um inseto homem.

                                   O grotesco risca a metafísica do sonho

                                   Vejo as mutações de multidões no cimento

                                   As muitas pernas se voltando para o catre sol,

                                   Catedral imagem leva o Viajante o grito pó

                                   A casa corre tanto dentro quanto fora,

                                   A casa é um rio sem corpo e de muitas vozes

                                   Faz viagem no Viajante que não deixa a cama

                                   Reclama a chama e sai na ausência os olhos de vida

Leandro Ramires Rodrigues é formado em Letras pela FMU, especialista em Literatura pela PUC-SP, atualmente realiza cursos como aluno especial na USP, lugar onde pretende abrir o mestrado em teoria literária. “Diálogos de metaficção em O Sol Se Põe em São Paulo, de Bernardo Carvalho”. Leciona língua portuguesa, literatura e redação para o ensino médio desde 1998, passando por outras modalidades de ensino também. Atualmente, é o conselheiro de Literatura da cidade de Santo André – gestão 2010/2012. Não se considera poeta nem escritor, palavras complicadas de se definir, mas se aventura no mundo da escrita desde 1997, quando um abençoado professor de literatura na faculdade de letras resolveu dedicar se de graça, abrindo uma oficina de criação literária. Ficou doente e desde então não mais largou a poesia e a ficção.

LUZ

Por Leandro Ramires Rodrigues

O pavão é um arco-íris de plumas.

Rubem Braga

O orvalho é um atalho de cores

Desce o choro de Deus sobre a terra

Ali, onde o Pavão abre suas penas,

Sem saber que apenas’água há encanto

Canto mudo de um amante sem glória:

- É olhar o corpo no arco-íris que me veste

Leandro Ramires Rodrigues é formado em Letras pela FMU, especialista em Literatura pela PUC-SP, atualmente realiza cursos como aluno especial na USP, lugar onde pretende abrir o mestrado em teoria literária. “Diálogos de metaficção em O Sol Se Põe em São Paulo, de Bernardo Carvalho”. Leciona língua portuguesa, literatura e redação para o ensino médio desde 1998, passando por outras modalidades de ensino também. Atualmente, é o conselheiro de Literatura da cidade de Santo André – gestão 2010/2012. Não se considera poeta nem escritor, palavras complicadas de se definir, mas se aventura no mundo da escrita desde 1997, quando um abençoado professor de literatura na faculdade de letras resolveu dedicar se de graça, abrindo uma oficina de criação literária. Ficou doente e desde então não mais largou a poesia e a ficção.

 

DESASTRE AÉREO

                                      
Por Maria de Fátima de Souza

Vejo sangue no ar, vejo o piloto que levava uma flor para a noiva, abraçado com a hélice. E o violinista em que a morte acentuou a palidez, despenhar-se com sua cabeleira negra e seu estradivárius.

Jorge de Lima 

Ainda sinto o cheiro de morte no ar! Vejo sangue que personifica os corpos com suas lembranças e objetos de adoração. O piloto, embaixo da fuselagem do avião, segurava uma flor, agora impedido de entregá-la ao seu amor. E o violinista, inerte e alvo como a neve, despencou sem tempo para pensar quais seriam as últimas melodias, tudo negro como sua cabeleira. Após a explosão, inicia-se o balé de pernas, braços e mãos. Pobres bailarinas! Tão jovens para dançarem no céu. Reconhecer os corpos? Missão impossível até para o parente mais próximo ou experiente profissional. Vejo chuva de sangue colorindo as nuvens, batizadas pelo sangue dos poetas escolhidos para representar a nação. A nadadora, bela a deslizar pelas ondas do infinito mar, mergulhava veloz, porém sem vida. Vejo crianças com suas bonecas, caindo rápido sem asas angelicais. Noto o pavor da mulher que transforma o buquê de rosas em um auspicioso pára-quedas, e o vestido reluzente da soprano desenhar no pentagrama celestial uma escala cromática descendente. As badaladas do sino eram ensurdecedoras chorando o triste fim coletivo. Será que a jovem cega e adormecida na cabine não acordou no meio de tanta confusão? Oh Deus, como pode o paralítico atravessar o céu e ser mais rápido que o vento?! Agora a chuva de sangue tinge os algodões celestiais e a visão turva de alguns poetas confunde o cenário com a aurora boreal.

Maria de Fátima de Souza formada em Adm - Comércio Exterior, trabalho como secretária na Universidade Metodista, Setor de IT; Pós-graduação em Tradução Inglês-Português (2010) e Tradução em Espanhol-Português (2011); Hobbies: Viajar como "mochileira" para conhecer outras culturas e atleta de corridas de rua...futura maratonista.